DESCOBERTA

   De doideira findava a minha – foi o que a mãe pensou. Triste, caminhando entre as vozes, os meninos gritavam, a mãe passava leve,  trazendo à mão o silêncio. Só eu ralhava, complicando. A mãe lá e eu admoestando; nem a mão esquivava a minha voz  – e os meninos ali, alarmando tudo. Era assim só ao dia;  dava noite e a mãe saia, levando a minha doidice, aplacando a dos meninos.

   Não alembrava mais de quando a mãe partia ausente da minha excentricidade. Esqueci-me: meu retrato ainda era tenro e os meninos presos juntos à mãe umedecendo os lábios na pele deles, limpando os restos dos gostos, carregando na mão toda a intimidade – e eu ali, escarafunchando.

   Deu-se um dia em que a mãe seguiu deixando os meninos soltos, livres da mão. Minha doidice escapou-se junto e no meu rosto eu já me encontrava encarquilhado - bastou sentir esta ausência para postar-me longe, completamente ermo, íntimo.

   Dos meninos eu esquecera ali, aonde não caminhava mais; da mãe, no obscuro debati-me de frente e me alarmei: não sobravam mais fragmentos da imagem; a  semelhança era fraca, velha, vencida pela distância  – a figura da mãe era um vulto do seu passado, solta de toda doideira, amarrada em seus pecados. Segui a sombra restante até o dia virar noite; a mãe padecia de mais fé, estava cansada... deitou-se ali, ao lado dos outros, sem pudor, sem graça; levava nos lábios os restos dos gostos, íntimos e desconhecidos, que eram ruminados nos ossos datados, abraçados por ela. Permaneceu ali imóvel, quase morta.

   De doideira findava a minha, foi o que pensei quando vi a mãe sair em busca das suas intimidades. No retrato, por entre os ossos, figurava a minha imagem decadente, ausente de refegos, levando os lábios aos da minha mãe, dona dos meninos. Gritei-me, alarmado, descobrindo a voz emudecida do silêncio, brotando em minha mão,  proferindo o princípio das palavras.